Роман Айзенштат родился в 1946 году в Минске. С 15 лет начал самостоятельную жизнь, перепробовал массу рабочих специальностей, отслужил в армии, закончил Белорусский государственный университет, факультет журналистики. Печатался в республиканской и союзной прессе, автор ряда текстов песен, в том числе и белорусских композиторов. С 1991 года в Израиле. Выпустил четыре поэтических сборника, публиковал стихи в Беларуси, России, Украине, США, Германии, Израиле. Член Международной гильдии писателей, член Союза русскоязычных писателей Израиля.

ПРО СКРИПКУ ДЕДА

Не Страдивари, не Гварнери,
Дед вспоминал о ней с улыбкой,
А впору плакать о потере —
В 16 лет он сделал скрипку.
Не то, что дел скрипичных мастер,
Всего-то лишь столяр искусный,
Создал себе кусочек счастья,
Пускай с мелодией и грустной.
Не сразу мастерство освоил,
Прошёл провалы и ошибки,
Но сделал! Так их стало двое –
Не расставался он со скрипкой.
Старался и наладил дело —
Без нот, нацелив только ухо.
И скрипка всё-таки запела,
Хоть музыкант играл по слуху.
Под богоданным небом штетла
Привычные к стамеске руки
Мелодией дарили светлой,
Волшебные творили звуки.
Был в штетле каждый день тревожный
( Сейчас мы больше все с улыбкой),
Амбал заезжий краснорожий
Разбил ту дедовскую скрипку.
…Полсотни лет спустя, без позы,
Дед вспоминал, ведя беседу,
С усмешкой доброй. Я же слёзы
Глотал. Мне жалко было деда.

***

Давно я чижика не слышал,
Давно я пыжик не носил,
С тех пор, как из галута вышел,
С тех пор, как лыжи навострил.
А здесь совсем другие птицы,
И ни к чему уже меха,
Стакан арака, ломтик пиццы
И радость нового стиха.

***

Если мамы нет, и давно,
Убаюкай меня ты, окно.
Чтобы снились мне добрые сны,
Я сотру запятую луны.
Пусть, хотя и прошло много лет,
Звёзды вручат мне в сказку билет,
И по небу, как в море, я вплавь,
Спутав сказку и серую явь,
До волшебного острова сна
Доплыву под присмотром окна.
…Одеяло свернулось слегка,
Но поправила мамы рука.

ОКЕАНСКИЙ СКИТАЛЕЦ

Он знал паруса, как пять пальцев,
Когда ещё юнгою был,
В семью океанских скитальцев
Вошёл и диплом получил.
С печатью муссонов, пассатов
И подписью южных морей,
И не было среди пиратов
Отважней его и храбрей.
Спускался он с шаткого трапа
На берег, всего – ничего,
И шторма когтистая лапа
Не тронула душу его.
И снова он в море, он в море,
Братается с горькой волной,
И горе, проклятое горе
Обходит его стороной.
…Реальность выводит из сказки,
Ему девять лет, и он спит,
Парнишка прикован к коляске,
А мозг океан бороздит.