Родился в 1947 году в г. Минске. Закончил Белорусский политехнический институт и работал инженером на предприятиях Минска. Печатался в республиканских, союзных и американских периодических изданиях. Финалист национальной литературной премии «Поэт года» 2014, 2015 и 2016 гг. Лауреат 9-го Московского конкурса «Авторская Романсиада» Департамента культуры г. Москвы, «Литературной газеты», Союза композиторов России и Московского Дома романсов. Член Российского Союза писателей. В журнале «Мишпоха» публикуется впервые.

Не торопи

Дождь опять отпраздновал победу:
В серых лужах небо утопил.
Я к тебе когда-нибудь приеду,
Только ты меня не торопи.

Не спеши. Всё в мире преходяще:
Истин – тьма и заблуждений – тьма...
По дороге, как огромный ящер,
Вьётся листьев жёлтая кайма.

В прошлое уходят листопады,
И природы суть обнажена.
Сквозь ограду старенького сада
Эта суть отчётливо видна.

Эту суть я чувствую повсюду,
Как жару в полуденной степи...
Я тебя когда-нибудь забуду,
Только ты меня не торопи.

Осенняя прядь

Облака, окаймлённые розовым,
Полусветом закатных лучей,
Засветились в причёске берёзовой
Диадемой неярких свечей.

Как подарок природы, встревоженной
Вереницей осенних трудов,
Эти свечи горят настороженно,
Предвещая приход холодов.

Только город живёт – не печалится,
Примечая осеннюю прядь:
И трамвай, словно пьяный, качается,
Будто с горки боится упасть,

И товарный, ветрами простуженный,
Из далёких примчавшийся мест,
Огрызаясь на стыках, натруженно,
Словно штурмом, берёт переезд.

И за лето в пыли повзрослевшие,
Под навесом прогнутой скамьи,
В побуревшей траве, осмелевшие,
Деловито снуют воробьи.

Значит, город живёт – не печалится,
Примечая осеннюю прядь…
Всё когда-нибудь в жизни кончается,
Чтоб потом повториться опять.

Фонарь

Обшарпанный, видавший жизнь, чугунный,
Как будто кто-то пригласил его,
Горит фонарь ночной порой безлунной,
Как верный страж, у дома моего.

И в летний зной, и в листопад, и в стужу,
Дождями бит, ветрами взятый в плен,
Он дарит свет, и согревает душу,
И ничего не требует взамен.

Моя Звезда

Звезда надежды и звезда тревоги
Горит в ночи и посылает свет
Всем недошедшим, сбившимся с дороги…
Которой, может, не было и нет.

Звезда любви, что и живит и сушит,
Горит в груди огнём счастливых лет,
Испепеляя и сердца, и души…
Которой, может, не было и нет.

Звезда мечты, что в детстве залетела,
Таинственной, как море, как рассвет.
Звезда мечты, которой нет предела…
Которой, может, не было и нет.

Звезда великих и звезда убогих,
Упавших в грязь и павших на паркет.
Звезда уставших и открывших Бога
Или открывших то, что Бога нет.

Она горит и светит неустанно
Потерянным на жизненном пути;
Всем ищущим и вечным капитанам,
Кто верит и надеется дойти.

Она горит, холодная как прежде,
И посылает свой далёкий свет,
Моя звезда, звезда моей надежды...
Которой, может, не было и нет.

Фронтовые письма 41-го года

«Ты знаешь, мама, всё у нас в порядке.
На Украине страшная жара:
Горят трава и огурцы на грядках,
И жажда злит с утра и до утра.

Вчера нам, мама, дали передышку –
Из фронта в тыл, на отдых в лагеря.
Ты напиши мне, мама, как Иришка,
И не волнуйся, всё у нас в поря...»

Летит листок обугленной бумаги,
Летит случайной птицей, как живой.
А рядом в придорожные овраги
Спустились письма, взятые войной.

Сквозь дым и гарь разбитого вагона
Они белеют у вокзальных стен,
Их ветром разметает по перрону
Под непрерывный жуткий вой сирен...

Уже давно окончилась бомбёжка.
Под чёрной обгоревшею листвой
Из-под земли, как гриб, торчит матрёшка
С расколотой по плечи головой.

И беженцы приходят и уходят,
Россию за собою унося.
И чучело в соседнем огороде
Стоит, бессильно зареву грозя...

Когда-нибудь по этому перрону
Пройдёт сержант походкой фронтовой,
Обнимет мать и скажет приглушённо:
«Встречай с победой, мама, я – живой».