Родился и прожил большую часть жизни в Беларуси (Минск). По специальности – инженер-теплоэнергетик, кандидат технических наук. В 1997 году эмигрировал в США с женой и сыном. Живет в пригороде Бостона (штат Массачусетс), занимается тестированием программного обеспечения. Работает в жанрах серьезной и юмористической поэзии. Член Международной ассоциации писателей и публицистов (МАПП) и Союза писателей «Новый Современник». Публикации в газетах и журналах США, России, Англии, Латвии, Италии, Дании, Германии и Израиля. Победитель и финалист множества поэтических конкурсов. Автор двух книг: «Искусство одиночества» (2006) и «Эго-истины» (2009).

 

ИГРА БУДУЩЕГО

I. Прорицание

Ты зря наговорила мне, Кассандра,
великий и недобрый прогнозист,
про светлое компьютерное Завтра –
сверкающее, словно аметист;
как станут гармоничны дух и тело,
и сколько света в каждом новом дне
(когда бы жили Мор и Кампанелла,
они бы были счастливы вполне)…
Везде: от Сан-Франциско до Сан-Ремо –
свечение довольных жизнью глаз…
И остается лишь одна проблема
из тысячи, гнетущих нас сейчас.
Но молодежь Москвы, Кали и Рима,
пусть даже разобщенная порой,
прекрасно знает: это – разрешимо
одной простой компьютерной игрой.

II. Содержание Игры

Умыли руки Понтии Пилаты;
у каждого душа белым-бела…
Враги – высоколобы и носаты,
носители кочующего Зла.
Они, а также жены их и дети,
как и отцы, погрязшие во Зле,
ответственны за все, что есть на свете,
за боль и грусть живущих на Земле.

Но есть отряд борцов за Дело Чести,
за идеалы Веры и Любви:
они и соберут злодеев вместе
и дружно включат бластеры свои.
Луч лазерный в чарующем полете
войдет в толпу подобием клинка,
и сладкий аромат горящей плоти
наполнит счастьем ноздри Игрока.
И через час – ни криков, ни рыданий…
Зла больше нет. Оно лежит в пыли,
повержено. И вместо поля брани –
гектары изувеченной земли.
И только Буревестник гордо реет
над Рыцарями в кожаных пальто…

III. Эпилог

Стариная игра – «Погром евреев».
Планета – та же.
Год – две тыщи сто.

 

РИЖСКИЙ БАЛЬЗАМ

Узнаю тебя, осень, по недобрым глазам,
по прищуру пылающе-рыжего цвета.
Чудодейственный Рижский Оноре де Бальзам
выжигает из жил постаревшее лето.

Вот и небо обрюзгло. И, набравшее вес,
наклонилось к земле в пароксизме одышки;
и нечеток, как будто на фото без вспышки,
горизонта клинически-точный разрез.

Узнаю тебя, осень, твой рассеянный взор
и шаманских дождей полушепот и шорох...
Ни за что не сменю я прохладный минор
на присущую лету тональность мажора.

Приведи меня, осень, к несвятым образам:
к сероватой луне и к светилу без света...
Пусть несется по жилам агонией лета
чудодейственный Рижский Оноре де Бальзам.

 

***

Весна рукой махнула – и привет.
Вновь инеем прихвачен твой кювет...
Досмотрен долгий сон. Дочитан Бунин.
И все привычней голоса сирен,
слова их песен не вместить в катрен.
Но, впрочем, ты к вокалу их иммунен.

Не перемерзни, мыслящий тростник...
Обочина, где прежде был пикник,
знакома, но на диво неприглядна.
Там ты один, и больше никого,
поскольку от Тезея своего
клубок ревниво прячет Ариадна.

Полна усталой чушью голова;
в молитвослове кончились слова.
На деревах – холодный белый бархат...
Твой потолок – всего лишь чей-то пол;
давно понятно, что король-то гол,
но все равно обидно за монарха.

Не бойся, капитан. Присядь на мель
и бытие прими, как самоцель,
у неба одолжив глоток озона.
А птицы вновь вернутся, как всегда.
Хотя сюда – особенно сюда –
им возвращаться вроде б нет резона.

 

ОБЛАДИ-ОБЛАДА

Холода у нас опять, холода...
Этот вечер для хандры – в самый раз...
В магнитоле – «Облади-облада»,
а в бокале черной кровью – «Шираз».

И с зимою ты один на один,
и тебе не победить, знаешь сам...
Не до лампы ли тебе, Аладдин,
что поныне не открылся Сезам?!

И не хочется ни дела, ни фраз,
и не хочется ни проз, ни поэз...
Проплывают облака стилем брасс
акваторией свинцовых небес.

Но уходят и беда, и вина,
разрываются цепочки оков
от причуд немолодого вина
и четвёрки ливерпульских сверчков.

Ничему еще свой срок не пришел,
и печали привечать не спеши,
если памяти чарующий шёлк
прилегает к основанью души.

Так что к холоду себя не готовь,
не разменивай себя на пустяк...

(Это, в общем-то, стихи про любовь,
даже если и не кажется так).