В декабре 2024 года уникальному художнику и композитору Вере Готиной могло бы исполниться всего 80 лет. Два диска музыкальных композиций на мои стихи подарили невероятный опыт творческого и человеческого сотрудничества.
Памяти Веры Готиной
1
* * *
Нет ничего нового
в дне памяти:
то же ощущение
дырки в груди
и нехватки воздуха любви.
А потом польёшь цветок
и выдохнешь –
корни помнят друг друга.
25.11.24
2
* * *
Где-то в другом пространстве,
где-то в солнечном мире
жил беспечный художник:
тени бродили по кухне,
ночью щёлкала мышка
и расцветали лица –
лица привычного мира,
лица нездешнего мира.
Тихо ушёл художник,
двери закрыв за собою.
Здравствуй, скажу я лицам.
Вовсе в другом пространстве
слышу знакомый голос,
и отзовётся трезвучьем
старое пианино.
Тени бродят по дому,
смотрит художник сверху,
мой композитор тихонько
складывает аккорды
в джазовую поэму –
песнь о любви и смерти,
песнь о себе и мире...
3
* * *
Память растворяется по частям:
сначала уходят действия,
потом слова,
дольше всего живут запахи
и, конечно, слёзы, которые
ничего не стоят...
Точнее, они и есть память.
30.11.24
* * *
Между Масленицей и Пуримом
можно много вобрать веселья,
карнавальная всекультура,
маски, праздники и похмелье.
Время плача и время смеха...
Почему же в душе прорехи?
Видно, сношен костюм ребячий,
шалохменесы в упаковке
из обстрела жилых кварталов,
кружит ярмарка – места мало,
души предков – встречайте деток.
На земле всё кричат сирены –
блинчик солнца глядит на стены,
диск луны освещает трупы...
Не надейтесь, всё будет глупо:
жизнь и смерть, веселье и слёзы,
звук разрывов, майские грозы.
* * *
Осень – на мягких лапах
в старом парке,
ничего нового кроме
жёлтого пятна на траве.
Всё в человеческой голове:
календарь условен, и плакать
об ушедшем не стоит.
Ветер приносит ветку
жёлтого цвета,
роняет на подол
летнего платья.
Человеческие объятья
становятся горячими,
как глоток глинтвейна.
На мягких лапах время
бредёт по дорожке
и бездомной кошкой мяукает,
мукА перемелется – станет мУкой
ожидания изменений...
31.08.24
* * *
Осенний мир, сидящий в шалаше,
небесный пир измученной душе.
Входи, прохожий, сердцу и уму
этрог расскажет про свою страну,
этрог подарит запахи небес,
а где-то рядом белорусский лес;
он полон красок, шелеста дождя.
Ты видишь – небо смотрит на тебя,
ты знаешь осень, зиму и весну.
Сезон дождей сменяется жарой,
что значит климат? Шар небесный твой
движенья полон, поднимаясь ввысь.
Свеча погасла, дождик моросит.
Небесный мир на ниточке висит,
на тонкой нити между "нет" и "есмь",
шесть дней творенья, семь – живи в сукке
и жди посланцев неба налегке,
они придут, неведом только срок.
Лишь светится таинственно этрог...
23.10.24
* * *
Самое главное не увидишь глазами
В мире ночном безлунном
кто-то стучится в окна,
что-то про души предков
знают двери комода...
Дышит доверчиво рядом
спутник седой и странный,
ходят на мягких лапах
воспоминанья о прошлом.
"Спи", – бормочет чуть слышно
старая мамина чашка.
Горек напиток печали,
светел напиток заботы.
Если утихнет ветер,
мы пойдём на прогулку.
В парке воспоминаний
много заросших тропинок.
02.11.24
* * *
Спать целый день…
В сереющем пространстве
искать огонь и на него идти.
Ноябрь – дождь, чьи вечные пути
пересекают тени от деревьев.
Воздеты ветви -- горькое "прости"
листам, бессмысленно укрывшим землю.
Ей мерзнуть ночью, согреваться днём
и ждать зимы светло и молчаливо.
Что значит сон? Он предвещает смерть,
в которую веселая природа,
махнув рукой, уходит на полгода.
Что делать? Разводить огонь и пить вино,
которое давно припасено.
А где же поздней осени хандра?
Привычно спит в углу под драной шубой.
Держи бокал, в нём жизни мишура:
объятья, споры, руки, плечи, губы,
знакомый с детства вечный хоровод:
ноябрьский сплин, январский новый год...
05.11.24
* * *
Ожидание снега
уходит корнями
в весёлые горки...
Вот они на картине,
и вкусно хрустит под ногами
снег слепящий,
а варежки сохнут
в подъезде...
Батарея зелёного цвета
облуплена до черноты.
Лыжи с мягким крепленьем
срываются с ног и бегут
резко вниз.
Там подружки играют в снежки...
Только мокрые варежки
помнит старый подъезд
довоенного дома,
а тени жильцов
не имеют значенья.
22.11.24
* * *
Вот отель, в котором ты не был.
Это синее небо
осталось в прошлом столетье,
и счастливые дети
на фото, видимо, выросли
и голосуют порой за кого попало...
Будущее туманно,
как осеннее утро, одеяло
приглашает спать до вечера
и не думать о вариантах
существования во вчера.
Жизнь – простая игра
с нулевым результатом.
А небо всё равно синее
где-то в потенции, невзирая на...
22.11.24
Елизавете Полеес
Сколько жизней прошло,
сколько чашек горчащего чая?
Мы разделим тепло,
в объективах себя не узнаем –
моментальная съёмка,
толпа за разбитым стеклом...
Но пока ещё рядом
строка прорастает стихом –
беззаботной лозой –
и дыханием жизнь наполняет.
25.11.24
Инесса Ганкина – психолог и культуролог, живёт в Минске, Республика Беларусь. Автор шести книг поэзии, прозы и эссеистики. Лауреат международных литературных конкурсов в Беларуси, России, Украине, Германии, Израиле, Италии, Чехии, Австралии.
